Vladimir Maïakovski / Les étoiles

« Écoutez !
Puisqu'on allume les étoiles,
c'est qu'elles sont à quelqu'un nécessaires ?
c'est qu'il est indispensable,
que tous les soirs
au-dessus des toits
se mette à luire seule au moins
une étoile ? »

L'ange des jours qui passent

porte à Barcelone

En éclats

... Toi tu n’es plus qu’une ombre

Et la neige a fondu que tu foulais naguère

Et décembre s’annonce

Et la neige nouvelle

Bientôt recouvrira

Sur les chemins aimés la trace de tes pas

Mais il reste ceci : tes pages 

De silence

Tes échappées de blanc

Tes éclats de soleil

 Quand le temps se suspend

Comme un qui retiendrait

- un instant seulement -

Son souffle,

Son esprit,

Et son pas sur la neige.

peinture Hervé Espinosa

Réfléchir

Décembre va

   
                         J’erre en un chemin d’encre

où les ombre des arbres

sur la cendre du jour

ne sont que des barreaux

C’est décembre qui va

et la bise s’acharne

sur mon cœur mis à nu

c’est la pluie qui s’abat

    

     Plus rien de clair

     Plus rien de vrai

     Plus rien de chaud

     Plus rien de toi

Je me ferai moineau

pour voler le soleil

je me ferai flocon

pour danser dans le froid

Je me ferai bourgeon

pour attendre un avril

je me ferai sentier

pour retrouver tes pas.

Couronne ?

Ce qui reste...

A pierre fendre

Les oiseaux sont muets

voici venir l’hiver

voici venir la neige

que tu ne sauras pas.

Les oiseaux sont partis

et ton cœur ?

où est-il ?

Voici venu le temps

que tu ne verras pas.

Les temps des brumes grises

et du gel

et du vent

et mon cœur

à t’attendre

est une pierre

     qu’on fend.

Crépuscule

Bords de Loire, novembre

"Les arbres sont profonds et les branches sont noires ;
Avez-vous vu Vénus à travers la forêt ?"

(Victor Hugo)

Les guetteurs

 Gardiens

          gardant le clair

           au creux de votre cœur

Guetteurs

           griffant l’aurore

           comme on gratte une plaie

Veilleurs

           voleurs de ciel

           au nez qui le voile

Yeux grands ouverts

cœurs en alerte

et mains tendues

La nuit est vieille

la lune muette

et le vent nu

noir

juché

le merle crie

lance dix flèches haut tendues

dans le ventre roux de la nuit

Dernière saison

Plus jamais la moisson 

Plus jamais la vendange ?

Plus jamais sur ta lèvre le goût du raisin mur 

Entre tes dents le grain crissant des mûres ?

Plus jamais les chemins 

Plus jamais les orages ?

Plus jamais sous ton pas la feuille qui s’étonne ?

Plus jamais les renards, les moineaux, les automnes ?

Si plus jamais la terre

Où donc t’en iras-tu

Quand le dernier nuage aura posé son ombre

comme un à-dieu doux sur ton visage nu ?

Où te retrouverai-je 

Sous quels cieux 

En quelle heure ?

Où t’en vas-tu, mon cœur,

     sans moi ?

Soleil courbé, aquarelle d'Hervé Espinosa

Antonio Machado / Le chemin

Jamais je n'ai cherché la gloire
Ni voulu dans la mémoire des hommes
Laisser mes chansons
Mais j'aime les mondes subtils
Aériens et délicats
Comme des bulles de savon.

J'aime les voir s'envoler,
Se colorer de soleil et de pourpre,
Voler sous le ciel bleu, subitement trembler,
Puis éclater.

A demander ce que tu sais
Tu ne dois pas perdre ton temps
Et à des questions sans réponse
Qui donc pourrait te répondre ?

Chantez en chœur avec moi :
Savoir ? Nous ne savons rien
Venus d'une mer de mystère
Vers une mer inconnue nous allons
Et entre les deux mystères
Règne la grave énigme
Une clef inconnue ferme les trois coffres
Le savant n'enseigne rien, lumière n'éclaire pas
Que disent les mots ?
Et que dit l'eau du rocher ?

Voyageur, le chemin
C'est les traces de tes pas
C'est tout ; voyageur,
Il n'y a pas de chemin,
Le chemin se fait en marchant
Le chemin se fait en marchant
Et quand tu regardes en arrière
Tu vois le sentier que jamais
Tu ne dois à nouveau fouler
Voyageur ! Il n'y a pas de chemins
Rien que des sillages sur la mer.

Tout passe et tout demeure
Mais notre affaire est de passer
De passer en traçant des chemins
Des chemins sur la mer.

Chemin, aquarelle d'Hervé Espinosa

 (Je retranscris ici le poème préféré d'Hervé Espinosa, qui a été lu mardi, 

jour de ses obsèques.)

 

Charlotte Delbo / Prière aux vivants pour leur pardonner d'être vivants

"Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
un vêtement qui vous va bien
qui vous va mal
qui vous va à peu près
vous qui passez
animés d’une vie tumultueuse aux artères
et bien collée au squelette
d’un pas alerte sportif lourdaud
rieurs renfrognés, vous êtes beaux
si quelconques
si quelconquement tout le monde
tellement beaux d’être quelconques
diversement
avec cette vie qui vous empêche
de sentir votre buste qui suit la jambe
votre main au chapeau
votre main sur le cœur
la rotule qui roule doucement au genou
comment vous pardonner d’être vivants…
Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
comment vous pardonner
ils sont morts tous
vous passez et vous buvez aux terrasses
vous êtes heureux elle vous aime
mauvaise humeur souci d’argent
comment comment
vous pardonner d’être vivants
comment comment
vous ferez-vous pardonner
par ceux-là qui sont morts
pour que vous passiez
bien habillés de tous vos muscles
que vous buviez aux terrasses
que vous soyez plus jeunes chaque printemps

Je vous en supplie
Faites quelque chose
Apprenez un pas
Une danse
Quelque chose qui vous justifie
Qui vous donne le droit
D’être habillés de votre peau de votre poil
Apprenez à marcher et à rire
Parce que ce serait trop bête
A la fin
Que tant soient morts
Et que vous viviez
Sans rien faire de votre vie."

Oui, Vivre ! Et lire Je me promets d'éclatantes revanches, de Valentine Goby, magnifique hommage à celle qui survécut à Auschwitz pour nous donner cette leçon de vie.

Sept heure en automne (illustration du précédent)

La chenille du train perdue dans les prés noirs

       pousse du museau la nuit froide

Les petits saules

Les vaches somnolent

Le ruisseau fume un peu

La nuit grogne.

L'automne arrive

Petits Poèmes de Poche

Quatre tout petits carrés,  quatre minuscules mystères : voici tout chaud sortis de l'atelier mes Petits Poèmes de Poche. 

D'un côté une guirlande d'aquarelles, de l'autre un poème sorti de ma plume... Ca ne sert à rien. C'est juste pour rêver. C'est à glisser dans la poche, à offrir, à s'offrir. 

A retrouver à l'Atelier, dans les salons où je vais en dédicace 

ou dans ma boutique, en suivant ce lien.

Au matin

Tends l’oreille

       c’est l’heure

Celle du silence nu

Et de la claire veille

Celle du temps jeté

Comme grain qu’on épand

C’est l’heure des moineaux

Et des battements d’aile

       C’est l’heure du chant

       C’est l’heure du vent

       C’est l’heure des mots

Oiseleur de chansons

Pêcheur

       de rime en rond

Apprête le filet

Tend tes rêts

Jette l’encre

(Tout ce qui va venir

Déjà, qui les affole...

Un pas

       les fera fuir)

Tu as si peu de temps

Si peu, pour qu’ils se posent

Pour qu’ils s’approchent et osent

Poser leur ombre

        sur ta main.

Salle d'attente

Penser

ne sert à rien

Etre là

mais pas trop

Posé

comme un caillou

Stupide

de silence

L’appel viendra

Ne pas l’attendre

Murs sans mémoire

Jour sans demain

L’espoir

ferait trop mal

Se laisser traverser

par le bruit

par les heures

par les visages

                des damnés

L’appel viendra

bien assez tôt.

Dits sous la mousse

 1

Je suis

Humide né de l’humide

Le suintant

Le luisant

Le mou

Éponge gorgée d’automne

  

2

Petit multiple

Ventre d’ivoire

Et pied ligneux

Nourri de terre et de brouillard

3

La terre

c’est le sol

La mousse

c’est le sol

L’écorce

c’est le sol

Je viens

C’est tout

4

Je pousse

Je danse

J’encercle

Je tisse

Broderie perlée

Dentelle blonde

En longs fils me défaisant

Sur le gros drap brun de l’automne

 

5

J’ai mis à mes joues

Le rouge des fêtes

Où l’on carillonne

Mais l’insecte qui me frôle

Meurt

Dit-on.

6

Oreille de judas et barbe de bouc

Oreille de lièvre ou de chardon

Tapi

J’écoute

Le temps qui s’égoutte

L’automne qui passe

Et vos pas

Sur le sentier

7

Dodu

Charnu

Aveugle

Je pousse ma tête chauve

Hors de la volve

J’éclos dans la boue froide

Dans le ventre des feuilles

8

Couleur de terre

Couleur de cerf

Ou de céruse

Couleur de plomb ou de pigeon

Vert-de-gris

Cyanosé

Blême

9

Terre d’ombre, améthyste

Voilé de nuages

Noir d’encre, blafard

Couleur de neige ou de citron

Ou bien d’un gris emprunté aux orages

10

Mordu, rongé, talé, meurtri

Sitôt jailli poussé des feuilles

La pluie me blesse

Je la bois

11

Fantôme pâle

Semé par mille

Petit caillou fragile

Livide sous la lune

J’ouvre le chemin

Qui retourne au néant.

(Dits sous la Mousse est le texte, non encore publié, qui accompagne le carnet dont je vous présente en images un aperçu. Ainsi souvent vont ensemble les mots et les images....)

Passe-muraille

L'échappée

M’échapper belle

Tracer la route

Coûte que coûte

Et pour longtemps

Mettre les voiles

Prendre le vent

Gagner le clan

Des filles de l’air

Me tirer

Me casser

M’arracher

En douceur

Filer doux

Filer flou

A l’anglaise

Ou ailleurs

M’encheminer

A pas de louve

A pas de rien

M’ensauvager

Etre passage

Tracer ma vie

A coup de poings

Dans les nuages

Puisque c'est écrit

Poucet

Le sentier

que tu suis à pieds

est cousu de pierres tranchantes

Le sentier

que tu suis pieds nus

est taché

de gouttes de sang

Poucet, ne jette pas

un regard en arrière

C’est devant qu’est la fin

Derrière

c’est le sang

Ne t’en retourne pas

ne trahis pas tes frères

Tu rinceras tes plaies

à l’eau rare

des ruisseaux

Garde les yeux baissés

garde le pied agile

et trouve le ciel

peut-être

au creux des flaques.

(pour Roger Dautais, Le Chemin des Grands Jardins)